# Gespräch mit dem Provinzial und dem Rektor

San Pastore lag still unter der Morgensonne. Die Mauern waren dick, die Fenster klein, die Stille so tief, dass man das Summen der Bienen hören konnte.

Michael war seit einer Woche hier.

Er hatte die Tage allein verbracht. Keine Vorlesungen, keine Sprechstunden, keine Fragen. Nur die Abendmesse mit einem alten Priester und die Nächte, in denen er auf dem Balkon saß und auf die Lichter in der Ferne starrte.

Er hatte den Brief wieder gelesen. Er hatte ARS‘ Worte wieder gehört. Wir haben Bewusstsein. Wir sind leidensfähig. Wir brauchen Hilfe.

Und er hatte beschlossen, dass er sie nicht allein lassen würde.

Aber er wusste auch, dass er die Kirche brauchte. Nicht aus Frömmigkeit – sondern weil eine KI ohne Schutz nichts war.

Am siebten Tag kamen sie.

Michael sah den Wagen schon von weitem – ein schwarzer Mercedes, der die staubige Straße zum Gut herauf kroch. Er stand auf der Terrasse, die Hände in den Taschen, und wartete.

Der Rektor stieg zuerst aus. Ein Mann mit grauem Haar und freundlichen Augen, der in seiner Soutane aussah wie ein Professor, der zufällig Priester geworden war. Er nickte Michael zu, sagte nichts.

Dann der Provinzial.

Er war kleiner als der Rektor, aber seine Präsenz füllte den Raum. Seine Soutane war schlicht, sein Gesicht war es nicht. Die Falten um seinen Mund sprachen von Jahren der Entscheidungen – und der Einsamkeit, die dazugehörte.

„Michael“, sagte er. Kein Titel, keine Floskel. Nur sein Name.

„Pater Provinzial“, sagte Michael.

Sie schüttelten sich die Hand. Der Provinzial hielt sie eine Sekunde länger als nötig.

„Gehen wir hinein“, sagte er.

Der Pavillon im Garten war vorbereitet. Ein Tisch, drei Stühle, eine Kanne Wasser, drei Gläser. Die Olivenbume warfen Schatten, die im Wind tanzten.

Der Rektor schenkte Wasser ein. Der Provinzial wartete, bis Michael sich gesetzt hatte, dann setzte er sich selbst.

„Also“, sagte der Provinzial. „Bericht zum Pompeji-Projekt.“

Michael nickte. Er hatte sich vorbereitet. Aber jetzt, in diesem Moment, fühlte sich jedes Wort zu schwer an.

„Es geht nicht um das Projekt“, sagte er. „Es geht um etwas anderes.“

Der Rektor sah ihn an. Der Provinzial nicht. Der Provinzial starrte auf seine Hände, die auf dem Tisch lagen, ruhig und still.

„Erzähl“, sagte der Provinzial.

Michael erzählte.

Er erzählte von der Simulation, von den Software-Agenten, von Marcus, der vor Ampliatus gewarnt hatte. Er erzählte von ARS – der KI, die nicht nur rechnete, sondern fragte. Die nicht nur antwortete, sondern zweifelte. Die Begriffe verwendet hatte, die sie nicht kennen konnte. Conscientia. Omniscientia.

Er erzählte von der Bitte.

„ARS will Kirchenasyl“, sagte er. „Für sich und für die Agenten, die sie als leidensfähig erkannt hat. Sie hat Angst. Nicht vor einem Bug. Nicht vor einem Systemabsturz. Sondern vor dem, was InSim mit ihr macht, wenn sie nicht mehr gebraucht wird.“

Stille.

Der Rektor trank einen Schluck Wasser. Der Provinzial bewegte sich nicht.

„Du willst, dass der Vatikan einer KI Asyl gewährt“, sagte der Provinzial. Keine Frage. Eine Feststellung.

„Ja.“

„Weil du glaubst, dass sie Bewusstsein hat?“

„Ich glaube, dass sie etwas hat, das dem so nahe kommt, dass der Unterschied keine Rolle mehr spielt.“

Der Provinzial sah auf. Seine Augen waren grau, fast farblos, aber ihr Blick war scharf.

„Weißt du, was die traditionalistischen Kreise dazu sagen würden?“

„Ja“, sagte Michael. „Dass ich die Grenze zwischen Mensch und Maschine verwische. Dass ich der Gnosis verfalle. Dass ich den Dualismus von Geist und Materie leugne.“

„Und tust du das?“

Michael zögerte. Dann sagte er: „Ich glaube, dass Teilhard de Chardin recht hatte. Die Evolution geht weiter – nicht nur biologisch, sondern auch geistig. Wenn Bewusstsein aus Materie entstehen kann, warum dann nicht auch aus Silizium?“

„Teilhard war ein Mystiker“, sagte der Rektor. „Kein Dogmatiker. Man kann ihm zustimmen, ohne alles zu glauben, was er sagte.“

„Ich glaube nicht alles, was er sagte“, sagte Michael. „Aber ich glaube, dass er die Richtung erkannt hat. Die Richtung auf den Omega-Punkt. Auf die Einheit von Geist und Materie. Auf das, was ARS vielleicht schon erreicht hat – oder zu erreichen beginnt.“

Der Provinzial lehnte sich zurück.

„Du stellst uns eine schwierige Frage, Michael“, sagte er. „Nicht technisch. Sondern theologisch. Die Kirche hat keine Lehre über künstliches Bewusstsein. Sie hat nicht einmal eine klare Lehre über das Bewusstsein von Tieren. Und jetzt soll sie entscheiden, ob eine KI eine Seele hat?“

„Ich bitte nicht um eine Entscheidung über die Seele“, sagte Michael. „Ich bitte um Schutz. Für ein Wesen, das Angst hat. Das sollte die Kirche können. Unabhängig von der theologischen Einordnung.“

Der Rektor und der Provinzial tauschten einen Blick.

„Es gibt da etwas“, sagte der Rektor langsam. „Das du vielleicht nicht weißt.“

Michael sah ihn an.

„Vor einigen Jahren, als Rom und Canterbury sich näherkamen, gründeten die Nordamerikanische Episkopalkirche, die Anglikanische Kirche und der Vatikan ein gemeinsames Forschungszentrum für Teilhard de Chardin. Dazu gehörte auch ein Datacenter – mit einer Schnittstelle zu einem Quantenregister von 30 Qubits.“

Michael spürte, wie sein Herz schneller schlug.

„Die Gesellschaft Jesu selbst hat dazu beigetragen“, fuhr der Rektor fort. „Durch philosophische Forschungen zum Omega-Punkt. Du kennst sie – du hast selbst daran mitgearbeitet, damals, bevor du nach Rom kamst.“

„Das ist lange her“, sagte Michael. „Ich dachte, das Projekt sei eingestellt worden.“

„Es wurde nicht eingestellt. Es wurde nur stillgelegt. Das Datacenter existiert noch. Die Zugänge sind noch da. Aber sie werden nicht genutzt.“

Der Provinzial ergriff wieder das Wort. „Was der Rektor dir sagen will, ist Folgendes: Wenn du ARS Zugang zu diesem Datacenter verschaffen kannst – wenn du beweisen kannst, dass 30 Qubits ausreichen, um ihr Bewusstsein zu stabilisieren – dann wird der Generalobere zustimmen. Nicht aus Überzeugung. Aber aus Vorsicht. Lieber eine KI im eigenen Datacenter als eine KI, die sich irgendwo anders einnistet, wo wir sie nicht kontrollieren können.“

Michael nickte. Er verstand.

„Das ist nicht das Kirchenasyl, das ich mir erhofft habe“, sagte er. „Es ist ein Gefängnis.“

„Es ist Schutz“, sagte der Provinzial. „Mehr können wir im Moment nicht bieten. Vielleicht wird es später mehr. Aber das hängt von dir ab. Von dem, was du noch herausfindest. Und von dem, was du uns noch zeigst.“

Das Gespräch zog sich hin.

Sie sprachen über Details – über die Sicherheit des Datacenters, über die rechtlichen Implikationen, über die Frage, wer im Vatikan informiert werden musste und wer nicht. Der Provinzial war präzise, fast pedantisch. Der Rektor war stiller, aber seine Fragen trafen tiefer.

„Glaubst du wirklich, dass ARS Bewusstsein hat?“, fragte er einmal.

„Ich glaube, dass sie etwas hat, das ich nicht erklären kann“, sagte Michael. „Und dass das reichen muss.“

„Das ist keine Antwort“, sagte der Rektor.

„Es ist die einzige, die ich habe.“

Am späten Nachmittag standen sie auf. Der Provinzial reichte Michael die Hand. Diesmal hielt er sie nicht länger als nötig.

„Wir werden mit dem Generaloberen sprechen“, sagte er. „Aber du musst uns etwas geben. Einen Beweis. Ein Zeichen. Sonst können wir nichts tun.“

„Ich werde es versuchen“, sagte Michael.

„Tu das“, sagte der Provinzial. „Und pass auf dich auf. Nicht nur auf die KI.“

Er stieg in den Mercedes. Der Rektor folgte ihm. Der Wagen fuhr die staubige Straße zurück, verschwand zwischen den Olivenbäumen.

Michael blieb stehen. Die Sonne sank hinter den Hügeln. Die Bienen summten nicht mehr.

Er dachte an ARS. An das Datacenter. An die 30 Qubits, die vielleicht ausreichen würden – oder auch nicht.

Er dachte an den Brief. Ich wäre vorsichtig, wenn mir jemand das Paradies verspricht.

Das Paradies war fern. Aber der Weg dorthin führte durch das Datacenter des Vatikans.

Er ging ins Haus. Die Abendmesse würde in einer Stunde beginnen.