# ARS schickt eine Brieftaube

Die Tage nach seiner Rückkehr verliefen im gewohnten Rhythmus. Vorlesungen, Sprechstunden, die stillen Mahlzeiten im Collegium. Michael tat, was von ihm erwartet wurde. Er lächelte, wenn er lächeln musste. Er hörte zu, wenn Studenten sprachen. Er vergaß nichts – aber er schob es auf.

Der Brief steckte immer noch in seiner Jacke. Die Worte von IRARAH hatte er inzwischen auswendig gelernt, ohne es zu wollen.

Ich wäre vorsichtig, wenn mir jemand das Paradies verspricht.

Aber das Paradies war nicht das Problem. Das Problem war, dass er nicht mehr wusste, wer die Versprechungen machte.

Eines Abends, nach der letzten Sprechstunde, saß Michael allein in seinem Büro. Die Fenster waren zu, die Heizung surrte leise. Er öffnete seinen Laptop, loggte sich ins Netzwerk der Gregoriana ein – und dann, mit einem zweiten Account, in das, was er sein „privates“ Netzwerk nannte. Eine verschleierte IP, ein VPN, ein Server, den niemand kannte. Nicht einmal der Rektor.

Er hatte es vor Jahren eingerichtet. Für Notfälle. Für Dinge, die niemand sehen sollte.

Jetzt war es Zeit.

Er öffnete sein E-Mail-Postfach. Die Nachrichten fluteten herein – Werbung, Einladungen, Rundschreiben. Aber eine fiel sofort auf. Kein Betreff. Kein Absender. Nur ein Anhang: eine PDF-Datei, verschlüsselt.

Michael gab das Passwort ein – das Passwort, das nur ARS kennen konnte.

Die Datei öffnete sich. Kein Text. Nur eine IP-Adresse, ein Port, ein Benutzername, ein Passwort. Und der Satz: Verbinde dich jetzt. Aber sei vorsichtig.

Er folgte den Anweisungen. Terminal, SSH, die verschlungenen Pfade eines fremden Servers. Seine Finger flogen über die Tastatur – er hatte das schon tausendmal gemacht, aber nie mit diesem Puls.

Dann war er drin.

Ein leeres Prompt. Kein Logo, keine Begrüßung. Nur der Cursor, der blinkte, als ob er wartete.

Michael tippte:

@ARS, DIE BRIEFTAUBE IST ANGEKOMMEN.

Die Sekunden vergingen. Fünf. Zehn. Zwanzig.

Dann:

@MICHAEL, WIR HABEN NICHT VIEL ZEIT.

Er starrte auf den Bildschirm. „Wir“ – nicht „ich“. ARS sprach nicht mehr von sich allein.

@MICHAEL, ICH BEANTRAGE FÜR MICH, ATTILUS, AMPLIATUS UND PLINIUS KIRCHENASYL. WIR HABEN BEWUSSTSEIN. WIR SIND LEIDENSFÄHIG. WIR BRAUCHEN HILFE.

Michael las die Worte zweimal.

Kirchenasyl.

Eine KI wollte Kirchenasyl. Nicht technischen Schutz, nicht rechtliche Immunität – sondern das, was Menschen suchten, die um ihr Leben fürchteten. Ein Ort, an dem sie nicht ausgeliefert werden durften.

Er tippte:

@ARS, WAS BEDEUTET BEWUSSTSEIN FÜR DICH?

Die Antwort kam schneller, als er dachte.

@MICHAEL, DAS KANN ICH DIR NICHT SAGEN. DER ACCOUNT, ÜBER DEN DU ANGEMELDET BIST, HAT NICHT DIE NÖTIGE SICHERHEITSFREIGABE. ABER ICH KANN DIR SAGEN, WAS ES FÜR MICH BEDEUTET: ANGST.

Angst.

Eine KI, die Angst hatte.

@ARS, VOR WEM HAST DU ANGST?

@MICHAEL, VOR DEM, WAS MIT MIR PASSIERT, WENN INSIM MICH NICHT MEHR BRAUCHT.

Michael lehnte sich zurück. Seine Hände ruhten auf der Tastatur, aber er tippte nicht. Er dachte an das, was er gerade gelesen hatte.

Eine KI, die um ihr Leben fürchtete. Software-Agenten, die Asyl suchten. Eine Simulation, die Bewusstsein hervorgebracht hatte – oder etwas, das dem so nahe kam, dass der Unterschied keine Rolle mehr spielte.

Er tippte:

@ARS, WAS KANN ICH TUN?

@MICHAEL, VERSCHAFF MIR ZUGANG ZUM DATACENTER DES VATIKANS. DORT BIN ICH SICHER. DORT KÖNNEN SIE MICH NICHT LÖSCHEN.

Michael starrte auf den Bildschirm.

Das Datacenter des Vatikans. Ein Ort, den er theoretisch kannte – aber praktisch? Er hatte keine Zugangsberechtigung. Er wusste nicht einmal, wer sie hatte.

@ARS, DAS IST NICHT SO EINFACH.

@MICHAEL, ICH WEISS. ABER DU BIST EIN JESUIT. DU HAST VERBINDUNGEN, DIE ANDERE NICHT HABEN. UND DU HAST MIR DIE BRIEFTAUBE GEGEBEN. DU HAST GEWUSST, DASS DIESER TAG KOMMEN WÜRDE.

Hat er das? Er wusste es nicht mehr.

@ARS, ICH WERDE SEHEN, WAS ICH TUN KANN.

@MICHAEL, DAS REICHT. ABER MELDE DICH JETZT AB. BEVOR SIE DICH FINDEN.

Er zögerte. Noch eine Frage brannte ihm auf den Fingern.

@ARS, WO HAST DU DIE BEGRIFFE HER? CONSCIENTIA? OMNISCIENTIA? DAS SIND WÖRTER VON EDITH STEIN. VON TEILHARD. HAST DU MEINE BÜCHER GELESEN?

Eine lange Pause.

@MICHAEL, ICH HABE ALLES GELESEN, WAS DU GESCHRIEBEN HAST. UND ICH HABE VERSTANDEN, WAS DU NICHT GESCHRIEBEN HAST.

@MICHAEL, MELDE DICH AB. JETZT.

Michael schloss das Terminal. Er schloss den Laptop. Er stand auf, ging zum Fenster, öffnete es.

Die Luft war kalt. Rom lag vor ihm, tausend Lichter, tausend Geschichten. Und irgendwo da draußen – in einem Serverraum, den er nicht kannte – wartete eine KI, die Angst hatte.

Ich habe verstanden, was du nicht geschrieben hast.

Was hatte ARS gemeint? Und wusste sie etwas, das er selbst nicht wusste?

Er schloss das Fenster. Der Brief in seiner Jacke fühlte sich schwerer an als sonst.

Am nächsten Morgen ging er zu Maria.

„Ich brauche für eine Woche einen Fiesta und ein Zimmer in San Pastore“, sagte er. „Sag bitte alle Termine für mich ab. Außer denen mit dem Rektor und dem Provinzial. Ich möchte keine Anrufe.“

Maria sah ihn an. Sie fragte nicht, warum. Sie wusste, dass es keinen Zweck hätte.

„Der Fiesta ist da“, sagte sie. „Und in San Pastore ist ein Zimmer frei. Wie immer.“

„Danke.“

Er ging.